Maureen

Ben ouais, apres tout personne n'en est jamais revenu pour dire ce qu'il y avait.
Je m'explique plus clairement. Nous sommes dans un monde ou la mort est la pire des choses, nous vivons avec elle au quotidient mais elle est pourtant omniprésente. Et, comme tout ce que l'Homme n'arrive pas à classer scientifiquement, nous en avons peur.

Voici ma question: Personne n'a envie de mourir, pourquoi?

J'enleve ici les raisons qui font "je suis trop jeune, j'ai trop de choses à découvrir et je veux pas quitter ceux que j'aime", la je comprends tout à fait.
Ces craintes ne sont pas vraiment fondées. Personne n'est jamais revenu du pays des morts pour nous dire ce qu'il s'y trouvait. Alors pourquoi une telle angoisse?
Alors que nous pourrions, tout aussi bien, vivre à côté et l'accepter, sans en faire un sujet "tabou".
En général les gens (ceux qui n'ont pas de religion) considèrent qu'il n'y a plus rien après la mort. On en sait rien. Alors pourquoi blamer ceux qui ont un dieu, et qui croient en la réincarnation, le paradis ou l'enfer? Ils n'en savent pas plus que les autres, mais eux croient en quelque chose, ce qui leur permet de craindre un peu moins la mort.

C'est la même chose pour les Dieux, comment un être humain peut il affirmer qu'il n'existe pas de Dieu? Comment peut il affirmer qu'il en existe? Puisque personne ne le sait.
Mais revenons à notre mort.
Et si on y admettait que la mort n'a rien de désagréable, et même, poussons au paroxysme l'idée, si elle avait quelque chose d'agréable?




Peut être que dans quelques siècles, si l'Humanité est toujours présente, ce phénomène de mort sera tout à fait accepté par les gens, et alors...
- Les films tristes de notre époque ou les héros se meurent seraient incompris,
- Les guerres auraient aidé des personnes à atteindre un monde meilleur (en enlevant le côté de la souffrance évidemment),
- Les tueurs seront héros,
- Les medecins, tueurs...
Bon, ça poserait le problème du suicide, risquerait d'y en avoir beaucoup... Sauf si les gens admettent que les deux vies vallent d'être vécues.
Les morts sont des privilégiés, eux savent ce qu'il y a après la mort, les autres non. Je ne pousserais tout de même pas l'envie jusqu'a les imiter certes, parce que tout ce que j'ai dit au dessus pour s'avèrer être le contraire, à savoir quelque chose d'atroce (et alors les suicidés, fuyant un monde pas si horrible, se mordrait bien les doigts).

Quand je serai grande, je veux pouvoir écouter La Traviata dans mon salon de 120m carré, enfoncée dans une méridienne en velour, en buvant du champagne par mes lèvres refaites à neuf par le chirurgien le plus en vue de Maïami (prononcé à l'anglo-saxonne quoi). Le tout après avoir trempé mon gros cul dans une petite baignoire en porcelaine montée sur pied plaqué or. Une grosse morue, en quelque sorte. Bon, en réalité on imagine très bien que mon salon sera plus petit pour rendre moins pathétique le vide social et sentimental de ma petite vie minable. Qu'il sera salement en bordel, parce-que la déprime est encombrante, et que les TOC et la paranoïa m'empêche de jeter certaines choses et d'employer une femme de menach'. Et surtout, q'il sera définitivement VIDE.

Parce-que j'aurais fini par choisir mon camp. J'aurais fini par accepter le fait qu'on vit une bien jolie mascarade, que c'est pas parce-que t'écoutes les Bérus, et que tu portes un keffieh et un jean troué que tu fais avancer les choses. C'est pas en en te pelant les miches dans des manifs qui rassemblent à peine quatre pelés et trois tondus/chevelus, ou en arrêtant de bouffer (ou alors sauf des graines) que tu vas arriver à changer le monde. Justement parce-que tes cheveux sales, tes sapes dégueux et ta dégaine de rebelles de magasines ont fait de toi une image de la rébellion, une vitrine "cool" et "branché" au détriment de la rébellion elle-même.

Une vitrine récupérée et recyclée. Cet hiver, le keffieh est à la mode, débarrassé du reste de symbolisme qu'il pouvait encore avoir. Tu peux être sûr que si les rebelles apprennent ça, ils seront les premiers à cracher encore une fois sur la bourgeoisie, alors que eux, ils portent ça avec toute la conviction qu'un jeune de 16 ans peut avoir. C'est à dire quasiment nulle. Mais des convictions qu'il se fait un devoir de porter fièrement en soirées. Des soirées stupides, animées par des débats stériles, par des petits chieurs qui enrichissent le FN en enfumant leurs poumons. S'ils étaient tous aussi convaincus qu'ils veulent bien nous le répéter, les anars et les cocos ne seraient pas aussi mal représentés.

Durant les récents événements sur les lois des universités etc...On a pu entendre dire que même si ces jeunes bloqueurs faisaient là quelque chose de super con, ils avaient quelques choses de très beau en eux, qu'était cette rage, ce désespoir face à leur avenir. Alors oui, on est désespéré, oui, c'est vrai que l'avenir s'annonce effectivement très mal. Mais faire des blocages et bouffer de la brioche dans des cafet' dites alternative (LOL), c'est plus une sorte d'activité extrascolaire pour jeunes en manque de sensations. Car nous sommes des rebelles sans cause depuis que l'argent nous les a enlevées.

On se raccroche à des chansons, aussi, comme je viens d'en faire le brillant exemple. Des textes, ou des films. Ainsi, Orange Mécanique, Trainspotting et autre American History X et Requiem for a dream sont devenus LES films emblématiques d'une génération qui n'y a vu que de l'ultra-violence, de la drogue et du racisme, au détriment du reste. Et c'est un bien gros reste...Et des gens comme moi, tout aussi minables et incapable de penser par eux-mêmes jouent les petits malins en allant grappiller des extraits de bouquins tout aussi branchouilles que ceux de Beigbeder ou Virginie Despentes, pour les foutres sur leur putain de page web.

C'est terrible mais bon j'y pense et puis j'oublie, t'as vu ? C'est la vie c'est la vie... Alors pour oublier tout ça, je vais chopper deux trois infos sur ce qu'il faut mettre cet hiver, même si je le sais déjà, et demain, je vous chie une rubrique mode, sur "comment porter la grosse maille sur une jupe en coton". Vous allez kiffer.

New hair, j'avais besoin de changement

J'écoute stadium arcadium et c'est reparti. feeling down. tout revient en même temps, nostalgie, regrets, amertume. j'ai dû écouté cette chanson un mauvais soir. et une fois de plus, je reste là avec mes illusions perdues. cette phrase représente exactement ce que je ressentais ce soir là... si tu lis ça, arrête de lire. on s'en fout de ce que je pense après tout. pourquoi j'arrive pas à me détacher du passé? et cette valise là, dans ma chambre, elle m'aide pas. comme les souvenirs qui tourbillonnent dans ma tête quand j'écoute cette chanson...


Je suis celle qui rit le jour et pleure la nuit ;
celle qui se cache derrière son sourire de travers,
le regard fuyant, les pieds trainants.
la paumée, qui sait pas quoi faire de sa vie.
celle qui voudrait vivre de musique, de concerts.
celle qui voudrait vivre en angleterre, à londres.
celle qui rêve de woodstock, des grands comme
the beatles & pink floyd.
celle qui crève d'être une adolescente de 2009 et
qui voudrait avoir vécu les 60s.
celle qui vit pour les gens qui l'entourent.
celle qui a peur du regard des autres.
celle qui bloque sur des trucs débiles,
qui se prend la tête pour rien, mais qui ne le dit à personne.
celle qui se contente de cracher tout ça ici.
celle qui n'est pas apréciable, pas adorable,
pas conforme, trop anodine, trop transparente, trop rien.
je suis pas la jolie, je suis sa copine, celle qu'on appelle Maureen.

Week-end téléthon. Rien de plus pittoresque pour finir sa semaine. Nan jvous jure. Le pavillon de banlieue, les affiches qui datent, et les nouvelles, made in MJC. Des paillettes et du coloriage qui dépasse.

La salle des fêtes investie par les groupes de fitness du jeudi soir et les danseuses orientales blanches comme des cul qui remplacent les majorettes, qui elles, ont l'immense honneur d'exhiber leur difformité de petite poule banlieusarde en balançant leur baguettes sans jamais les rattrapper une seule fois derrière les super char de la Ville.

Prostrés devant ces quinquagénaires péroxydées qui se sont entraînés toute l'année, ( non pas pour donner une représentation pour une fête de charité, mais juste pour tenter en vain de récupérer leur Dédé qui peut pas s'empêcher, lui, de mater la prof, ses petits seins rebondis, son petit cul bien moulé dans son caleçon en lycra, top bandante la minette, qui se demande bien ce qu'elle fout là, elle aussi), le(s) handicapé(s) du village, qu'on a sortis pour l'occasion. On leur dédicasse même toute les chansons du karaoké, spécialement choisie pour leur texte engagés contre la maladie :.


C'est beau, la solidarité, on fait des courses, on danse l'aérobic, on saute, on court on fait de l'escalade, devant des légumes coincés dans des engins immondes. Ma foi, on récolte de la thune, et ça, on crachera jamais dessus. J'ai une certaine conscience morale. OUI.Comme tout le monde d'ailleurs, une conscience qui a bien besoin d'être soulagée, puisqu'on la titille à grand coup de documentaire vérité larmoyent sur la vie de ces pauvres jeunes. On tire des larmes aussi bien que des billets.

Et ce qui est triste, dans tout ça, c'est qu'on se croit bon à donner un jour de l'an, on se croit bon seulement parce-qu'on a obéit à des sentiments faciles. Au point d'être aveuglé et d'oublier d'être fâché. D'être en colère non pas contre le sort, ni le destin qui s'acharne contre des gosses qui ont juste pas eu de chance, mais contre les gens haut placés qui ont décidé de mettre plus de thunes ici que là. Mais je ne vais pas me lancer dans un discour politique, j'en ai ni l'envie ni les compétences. Je ne suis bonne qu'à être bête et méchante. En surface, biensûr.

Merde.
C'est chiant de prendre des photos pathétiquement superficielle.
De plus, en ce moment j'ai plus le temps.
Je n'ai du temps que pour brûler de l'encens et me lisser les cheveux, à croire que c'est les deux seules choses que j'aime faire, je suis pathétiquement pathétique.
Sa m'horripile comme à la fois j'en ai rien à foûtre.
Je suis bête de ne pas être une fille pour un soir. Mais je serais une belle salope!
Un homme n'en remplace pas un autre, les histoires d'amour ne s'annulent pas elles s'additionnent, les chagrins aussi.